FRANCO OSORIO PAREDES

POEMAS:

Los bajopontinos    

A medida que el día junta sus pestañas

el tibio rastro del cielo uterino

se va aferrando a las espaldas

de los sórdidos bajopontinos.

Deambulan por las calles ciegos

entre los que desprecian sus harapientas

barbas, pestes y vestimentas.

Ingresa la lluvia por los agujeros

de sus longevos sacos,

testigos octogenarios de subsistencia,

ante la arcada de la sociedad

que los manotean como moscas.

Duermen en colchones desprolijos

en los que más que espuma

hay aire de ausencia.

Sólo les queda un usado cigarrillo

o una endeble fogata

que los cubra de la crueldad del mundo.

Coffee Shop

Como quien busca

la primer habitación de vida

—refugio cálido y vaginal—

me interno en el Pick up your pices,

coffee shop del éxtasis.

Desciendo las escaleras trémulo y mojado,

cae sobre la mesa el sol rastafari

y mis venas se sintonizan a las hondas notas

que un caluroso día Jah dictó a sus creyentes.

La calle seminal

escupe un ramillete de jóvenes polacos

bajan silenciosos camuflándose entre el humo

se sientan a mi lado y se esfuma su pubertad:

desmoñan la fruta de la madre tierra

pasean con salivosa habilidad

el pega-pega del papel.

Es aquí que la pólvora estalla

y se conjuga de aire la torre babilónica

como el misticismo de la hierba

que ciñe la mente a la levitación.

(¡Luces rojas, amarillas y verdes

se cruzan como esferas

de semáforos desenfrenados,

ácido secular para mis poros!)

La voz de un jamaiquino

se aferra a los ceniceros,

futura tumba de las pavas

que, a paso lento, agonizan.

Los párpados se dilatan

—volcanes en víspera de erupción—

se achinan las miradas

oscilando en el ocaso del silencio.

Ya cadáveres los humos

el asfalto llama al desenfreno;

soy parido por el lúbrico aposento

hacia las estrechas calles rojas

y su orgiástica estridencia.

La guardiana del segundo círculo

La torre apunta hacia las diecinueve,

y entre tersas neblinas púrpura

se anuncia la propensión natural

de caer en los brazos de Venus.

Las persianas se descorren

como pantimedias hacia arriba

e inicia el incesante “nock-nock”,

las sonrisas y los cuerpos

mimetizados en la transparencia

de los cristales de marco negro.

Navegan por el Ámstel

         luces, tulipanes, noches;

         que se acompasan

         y tiñen de rojo mi ascético andar

Las súcubas cruzan las piernas

apretando su sexo en hilos,

exponiendo sus labios vaginales,

a la mirada de boquiabiertos testigos

que se persignan en pos de la carne

y cada centímetro de nalga.

(Bamboleo de caderas,

cosquilleo fálico,

líquido seminal,

abertura de ingle,

uña en las bocas,

lengua en la uretra,

espaldas de cisne,

vientres cóncavos,

orificios ocupados,

contracciones de pelvis,

lápiz labial en las tetillas,

senos asfixiándose,

colas,

colas,

colas,

colas cachetonas)

Liliths camufladas en minúsculas lencerías

que se agitan ante la efímera ósmosis

entre presurosos dedos y billetes.

Una de ellas,

la guardiana del segundo círculo,

atina a mi deseo empalagado

de alcohol y narcóticos,

y extiende los cinco dedos capitales

(la tarifa, cincuenta euros presumo,

el precio del esperma en el látex)

Lluvia de domingo,

el paisaje de la soledad,

¿Qué hiciste que me dejaste

desvestirme con la delicadeza

de quien hace un origami

como los pétalos que ahora

eyaculan en el Ámstel?

Anti-todo

A Rodolfo Ybarra

Se han quemado los últimos cartuchos,

-tatuajes viscerales para el tiempo-

siguiendo los pasos del poeta.

Pisadas cargadas de estigmas,

cruces, piedras, pasamontañas,

y tinta en charcos de sangre

-no hay padre nuestro que salve-

Las mejores armas son los lapiceros

-extensión de las balas al pecho frío-

que adhieren su tinta perpetua

-futuros espejos de la memoria-

a la piel del sediento trashumante.

Llevamos al hombro

toneladas de pobreza,

llantos y sueños rotos;

arena seca sobre el cuerpo.

El papel asceta encierra

ladridos de millones de voces,

inviolables por los siglos de los siglos.

Más que tinta es bilis

escupida contra los muros

que esconden el hábito siniestro

de amansarnos la esperanza

a fatuos golpes de macana.

(Hambrientas aves de rapiña

aguardan a los muertos de la paz

para punzar sus ojos, nuevamente.)

Los diarios –baños chorreados de sangre-

atrofian las hogueras, los bloqueos

las marchas, ignorando cínicamente

los himnos rebeldes de la historia.

  BIOGRAFÍA: Franco Osorio Paredes (Lima, 1987)Licenciado en Periodismo por la Universidad de Lima y estudiante de Literatura Hispánica en la Pontificia Universidad Católica del Perú. Fundador, junto con Hugo Kalashnikov, del colectivo“Ojo Perezoso”. Ha participado en los festivales “Primera Caravana Poética Lima-Cusco” (Lima y Cusco, 2014), “Cuarta Edición de Noches Cartoneras” (Guadalajara, 2014)

y “Enero en la Palabra” (Cusco, 2015). Poemas suyos han sido publicados en los blogs “Urbanotopía” y “Piensan los viejos asnos” y en las revistas “Ojos de Papel”, “Plectro”, “Sumergible” (Argentina) y “El perro” (México).